danny

y la que me viene ahora, compadre.

a veces (como hoy, como mañana), quisiera ser argentino, comemierda, o oso… con tal de no ser yo, o de verme desde afuera. o al menos no verme por un rato…

y he vuelto, poco a poco al español (o el español ha vuelto a mi, que decir). puede ser porque cada vez, en estos dias, me he sentido mas cerca de mi alma, que hablaré el idioma de mi madre, imagino. o será porque leo en español en estos dias.

años sin escribir, y a quién le importa sino a mí. y es que estaba un rato por el cielo, volando, flotando con los pies que no tocaban nada. como perdido y encontrado, como quien no sabe como elegir donde está, así que se pone felíz de estar allí.

y de repente, floom, y caida, y un buen crash, and now i’m a crashed car. baratija y laton amalgamado en resortes de pedazos metálicos que salen de todos lados, apuntando a pordoquier. pero acabo de chocar, y aún no me duele. mañana tendrá que ir al hospital, de eso estoy casi seguro.

y pues si, que se me acabo la alegría, carnal. o será solo la parte más difícil del juego, la de cuando tenías y lo perdiste, y tienes que tener las bolas de seguir jugando, porque igualito no tienes donde ir. ya veremos mañana que pasa, por hoy me basta acobijarme el armatoste de hojalata con un poco de blues, y de esa música que se siente exactamente como yo me siento, o como me sentiré en la mañana, o en la tarde. cuestión de tiempo, no?

niña, la realidad es tan plana sin ti, el cuarto pierde toda perspectiva, las paredes son la misma pared. caigo en un hueco y me encuentro en el agua, rodeado de líquida verdad. sin peso floto por las horas que comparto contigo, y viene el intachable momento en que tengo que salir, que escapar de mi vientre, salgo con dolor, me desligo lentamente de ese envoltorio de ti. y en ese instante la calle es la calle, los transeuntes pasean y yo les golpearía solo para ver si son reales. vuelvo a mi pequeña habitación, que se me hace insoportablemente llena de objetos físicos, matérica hasta la náusea. y una vez más me rodean mesas, relojes que marcan las horas vueltas a existir, camaras que toman fotos de lo que es. me siento en la cama, me recuesto y deseo dormir de inmediato. para estar contigo de nuevo, en ese mundo nuestro sin horas, sin fotos, sin recuerdos. y tan lleno de nosotros que el otro parece el de mentira.

are we dreaming our own dreams?

dreamworks, one of the production companies is called. and by extensions it may englobe what some movies (hollywood?) has come to be. a dream factory. can you close your eyes, and dream, and call that dream yours? aren’t we thought to dream, and moreover, what to?

i was watching this movie called unfaithful (director adrian lyne: flashdance, jacob’s ladder, fatal attraction, 9 1/2 weeks, indecent proposal, lolita… c’mon, you know better than this, adrian!). it is another moral reproach to extramarital liaisons. marriage is queen, scared, and if you betray, you must suffer a lot before going on with your life. beacuse you’ll continue with the true-love marriage (farsa?) you commited to. because you cannot risk marital happiness for a handful of wild good shags.

in the 4 minutes the expiatory scene lasted, i had the chance of thinking about 4 or 5 different endings to it. but the punchline is that, when confronted to it, most of us wouldn’t do the same as the characters. cause yes we can screw things up, we know we’re humans. after all, there’s a pleasure in being human (human beings). and it came without limited warranty. but movies are doing a great work on making us sign one, full life spanned. to be able to dream of everlasting love without remorse (or living it through remorse itself).

so i ask you (me?) again, are your dreams yours, or did you grab them on a theater seat?

things are going on rails, it seems. at least i don’t find the strenght to complain anymore. but i still want my life back.

please?

good night, young fellas. some days are not for writing, but for dreaming. and i’ll dream today. for to write you have to live first, and for living, you need to dream before.

yo te espero, y tú no llamas. y él te ve, y tú no piensas. y tú piensas en mí, y yo te huelo, y él te pide. tú te niegas, tú te vas, y él te piensa, y tú te quedas. y yo te extraño, y él te pide. tú volteas, y él te dice. yo desespero, yo continúo. yo me olvido, y tú le dices, y él te llora, y tú le dices, y él te pide, y tú callas. y yo te pienso, y tú das la vuelta. tú me piensas, y él te ve, y te llora, y tú cedes. tú no haces nada. yo te huelo. yo trabajo, yo hago, yo te pienso. él te piensa y tú lo piensas, y tú lo olvidas y él te sigue pensando. tú estás con él, tú lo acompañas y él te acompaña. yo estoy sólo, pero yo solo se que no estoy solo. yo solo quisiera estar contigo. él está contigo. yo enciendo un cigarrillo, yo escribo…

Neque porro quisquam est qui dolorem ipsum quia dolor sit amet, consectetur, adipisci velit …
(There is no one who loves pain itself, who seeks after it and wants to have it, simply because it is pain …)

from Cicero, De finibus bonorum et malorum

There are only two tragedies in life: one is not getting what one wants, the other is getting it.
— Oscar Wilde